Exilés nous recherchions Ithaque
Sur des barques semblables qui ne se voyaient pas
Des sirènes muettes parlaient la langue des signes
Bruxelles n'était qu'un port, l'analyse une voie

Antoine, le petit peintre à en croire ta langue
Langue comme ces vagues crues qui jamais ne s'arrêtent
Et rêvent de marins salés toujours au large
Nous fûmes un instant matelots de la fête

Exilés nous recherchions Ithaque
Le livre ouvert sans fin au hasard de ses pages
Personne ne saura ce qui gonflait les voiles
De ces marins comme nous amoureux du voyage